Doces e sujos

                                                                                         Para o Dean

...e movimentando agressivamente os punhos ele buscava a minha boca, a minha lembrança, a minha mentira. Seus gestos interrogavam meus personagens maltrapilhos que caminhavam feito hipsters do outro lado do corredor. A roupa velha no varal, os vagões desocupados, o caminho de volta, livros e poemas esparramados pelo assoalho cheio de buracos. Duas noites em claro falando sobre a esquerda, evocando Sartre. Jazz, ele dizia, sempre acabamos aqui, para inferno todo o resto. Se levantava, acendia mais um cigarro e preciso dormir agora, vem Marília, dar uma olhada na cara envergonhada do mundo e continuava sem se recompor, você já deveria ter percebido que estamos parados em frente a casa de ninguém. Faróis imensos em cima de nós e aqueles olhos fatigados me chamando de volta, pedindo para que fizesse amor suavemente, que sentisse e aceitasse sua situação, que ouvíssemos o saxofonista arruinado, que nos arruinássemos, que encostássemos a cabeça naquela cicatriz de cesariana mal feita e dormíssemos até o final da tarde sobre a cortina de veludo roubada. Estiquei os braços e anunciei a chegada...

Perambulamos até um ponto qualquer, falávamos sobre gatos ou sobre jazz. Velhinhos a espreita da eternidade em seus alpendres, sentados em degraus de madeira ao lado de jovens moças russas. Era o tempo, nunca obstinado, prostrado num canto qualquer, sempre prestes a deitar ao nosso alcance. Prefiro não olhar. Jack falava comigo em voz baixa, me convidava, os ônibus passavam e Irene, diante da janela aberta, esbofeteava o travesseiro e despedia a culpa. E nós prosseguíamos, doces e sujos.

Interlúdio:

Outra ''briga de amor com o mundo''

Fim de tarde. Domingo de cansaços e lágrimas de viúva. Uma paleta jogada no asfalto embaixo da chuva. Misturar, borrar, escorrer imprecisa. Cantar sozinha, derramar sozinha, tantas ruas nos meus olhos, poesia fluida, texto sem cerimônia. Carrego feixes de lenha através das manhãs incultas, insisto em compartilhar essa cama estreita, peço perdão por te acordar de repente com a graça de um sorriso que só faz fugir. Delírios, barricadas, versos que não me aceitam. Uma desgarrada, eles pensam.  Penso em você que perdeu todas as apostas para sempre, meu capricho. Eu era moça nua nos teus olhos, e você menino nas minhas cirandas de vanguarda. Benvindo, benvindo, benvindo.

É que odeio a fatalidade do alvorecer, cicatrizes no rosto do tempo, é que o sentido mais profundo da espiritualidade repousa na sexualidade, e eu preciso buscar. Gritos, saltos e leões. Parece maluquice, mais fácil se me entupisse de gozo raquítico, eu sei, herdar o cheiro das boas maneiras vestidas e calçadas, mas não, rebento para ti, vasto mundo, e esbravejo: tenta-me.   

Interlúdio:

                                                                                                 
                                                                                                     Por Carl Solomon

Vida é Gary Cooper combatendo Árabes em seu uniforme da Legião Estrangeira.

Vida é ler Kierkegaard em 1948 na biblioteca da Rua 42.

Vida é andar entre os anos cinquenta e os anos sessenta.

Vida é mãe, tias, primos e a lembrança do pai.

Vida é enumerar os suicídios e as psicoses deste e daquele.

Vida é ter raiva, raiva daqueles reais ou imaginários que se tornaram ricos e bem-sucedidos e sumiram deixando você mergulhado em seu desespero.

Vida é a velha fachada, boa para os anos cinquenta mas que não serve mais, sempre sorrindo e aparentando felicidade, ignorando todos os estados entre a felicidade e o desespero.

Vida é analisar verbos e escovar os dentes.

Vida é jogar Monopólio, Scrabble, Tênis, Pingue-pongue e tomar novos rumos.

Acima de tudo, vida é engano, quando os esquecidos retornam, quando você encontra velhos amores e novos ódios e eles se mesclam e se confundem numa trama que nunca percebemos por inteiro, de que desconhecemos os motivos fundamentais.